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Écrit par Martin Flexman
Ce matin de décembre n’avait pas été tout à fait comme les autres. Il y avait eu d’abord, dans la rue étroite et grise, comme une promesse de clarté. Non pas cette aube froide et plombée des tristes jours de novembre, mais une franche lumière dorée. M. Müller, après avoir fait rouler son fauteuil près de la fenêtre, avait penché la tête pour découvrir un ciel couronné de toutes les splendeurs d’un jour naissant et rose. Même les nuages, petits et rondelets comme des angelots musiciens, se coloraient de fines nuances incarnates. Oui, ce matin-là avait été bien différent du long tunnel automnal des semaines passées où la lumière s’était perdue. Et pourtant, dans ce matin triomphant de toutes les trompettes célestes dont l’écho se diffusait jusque dans la cuisine, rien n’avait annoncé l’événement de cette journée. Sans doute parce qu’un tel événement ne se laissait pas imaginer. Sans doute parce qu’il échappait à l’ordre immémorial des saisons et des mondes.Écrit par Martin Flexman
L’homme s’arrêta devant la porte de l’autre chambre. Dans sa main droite une hache. Le manche de la hache était en bois clair et verni, et son fer large, fondu dans de l’acier trempé, aussi aiguisé qu’une faux. Nul doute qu’elle pouvait, d’un seul coup, trancher tous les doigts d’une main, et, pourquoi pas, un bras ou une jambe, avec la même facilité. Et c’est d’ailleurs avec facilité et promptitude que la hache venait de servir dans la chambre d’à côté, et sa lame maintenant laissait tomber de petites gouttes sombres sur la moquette claire.Écrit par Martin Flexman
110 kilos, 1m 65. Petite grosse. C’est comme ça qu’on m’appelle parfois. Et de bien d’autres noms aussi, des noms pas agréables. Je ne sais pas pourquoi, mais les grosses, on leur trouve toujours un air vulgaire. Quelque chose de sexuel quand elles sont jeunes, qui attire certains hommes. Quelque chose d’écœurant et de suffocant quand elles prennent de l’âge. J’ai vingt-cinq ans ; je n’attire personne.Écrit par Martin Flexman
Madame de la Cocardière avait quarante-sept ans et ne vivait que dans l’espoir de prendre part à des concours félins. Elle était toujours en train de chercher, dans les revues spécialisées sur les chats, les dates des expositions qui lui permettraient de mettre en valeur Pluton, son célèbre Bleu Russe, lequel avait raflé tous les best in show des cinq dernières années. Il arrivait que par une inexcusable distraction, ou parce qu’elle avait lieu en même temps qu’une autre, une exposition de moindre importance échappât à sa vigilance, mais elle était toujours sûre de se rattraper au prochain grand concours.Écrit par Martin Flexman
Tu verras le violet des iris. Pourquoi cette promesse comme un espoir, quand tout murmurait en elle que sa vie était sur le point de s’éteindre ? D’où provenait cette voix ? Ses mains amaigries posées sur le drap frais et rude, Alice ne pouvait les voir désormais. Non plus que les objets ni les meubles de la chambre. Car la nuit offusquait ses yeux et la chaude lumière de la lampe, à son chevet, ne diffusait qu’une vapeur dorée où toutes les formes perdaient leurs contours. Les choses, ces derniers temps — Alice l’avait constaté dans une semi conscience — s’étaient comme fondues en ombres. Les infirmières le matin ; les infirmières le soir : deux fantômes la soulevant avec précaution, frottant son corps douloureux à l’aide d’une éponge humide, la reposant doucement dans les draps propres et bien tirés où ses mains ridées et déformées somnolaient de nouveau.Écrit par Valérie Levert
Un jeu-histoire pour les enfants du Club, ou pour ceux qui ont gardé une âme d’enfant.
Premier épisode : où est passée Félicie ?
Macha était un chat, un chat beau. Il aimait le gris et le vert, aussi portait-il toujours un pantalon en belle flanelle grise et une chemise en cotonnade verte. Aux beaux jours il les assortissait d’une grande casquette, verte également (pour passer inaperçu dans les arbres et sur les gazons). Dès que l’automne approchait, il troquait sa casquette pour un feutre gris. Il avait donc toujours fière allure et tout le quartier l’admirait sans oser toutefois le lui avouer. Il habitait une maison, ma foi, très agréable ; elle se dressait, blanche et bleue derrière une barrière d’arbres hauts et sombres. Elle était vaste, mais bon, il aimait l’espace qui lui permettait d’inviter ses amis.